A escolha do ponto de vista narrativo é, talvez, a decisão mais fundamental que você tomará. Ela define as regras do jogo com o leitor. O que ele pode saber? De quem ele pode saber? Quão perto ele chegará da verdade de uma personagem?

Muitos acreditam que a crônica, por sua aparente espontaneidade, brota pronta, num estalo de inspiração. Isso é um mito. A melhor espontaneidade é aquela cuidadosamente construída. Por trás de um texto que flui, que emociona e que parece uma conversa despretensiosa, existem instrumentos de precisão sendo manejados com maestria.

O leitor não quer uma aula; ele quer uma experiência. Ele não quer que você conte que a protagonista teve uma infância difícil; ele quer sentir o peso dessa infância nas ações dela, agora. E é para isso que serve uma das ferramentas mais elegantes e incompreendidas da nossa caixa de ferramentas: o flashback.

Vamos mergulhar em como os grandes mestres constroem e sustentam o suspense, a ameaça e o desejo ao longo de uma cena inteira, transformando conversas banais em campos minados.

Se em nossa última aula definimos que a verossimilhança é o pacto de credibilidade. Hoje vamos falar sobre o motor que faz esse pacto andar: a Ação. Ninguém se engaja com uma história onde o protagonista não faz nada, o leitor se engaja com o que ele faz.

As montanhas além do vale do Ebro eram longas e brancas. Nesse lado não havia sombra e não havia árvores e a estação era ao sol entre dois trilhos de trem. Perto da estação havia uma sombra cálida de um prédio e uma cortina, feita de cordas com miçangas de bambu, penduradas na porta que dava para o bar, para manter as moscas fora.

Hoje, vamos falar de uma das ferramentas mais sofisticadas e, arrisco dizer, sádicas do arsenal de um escritor: a Distância Narrativa. Pense nela como o controle de zoom de uma câmera. O autor pode te colocar no colo do personagem, fazendo você sentir o cheiro do medo dele, ou pode te afastar quilômetros, mostrando a cena toda como um deus entediado que observa um formigueiro.

Como Criar Mundos Críveis: A Lição de A Metamorfose. Aprenda a usar a verossimilhança na literatura para tornar suas histórias inesquecíveis, mesmo as mais fantásticas.

Vocês conhecem a lenda: o artista genial, de cabelo desgrenhado, que só escreve entre as 3 e as 5 da manhã, movido a absinto e angústia existencial. A inspiração o atinge como um raio, e ele produz uma obra-prima em um surto febril de criatividade. Que imagem linda, né? Romântica.

Vocês já devem ter ouvido isso mil vezes, né? É quase um mantra. "Não diga que a personagem está triste, mostre-a chorando." "Não diga que o dia está frio, mostre a fumaça saindo da boca das pessoas." É um ótimo conselho, sem dúvida. Mas... e se eu dissesse que um dos maiores gênios da nossa literatura adorava quebrar essa regra com um sorriso cínico no rosto?

Todo grande livro de autoajuda tem uma "big idea", um conceito central que é a sua solução única. Pense em Atomic Habits de James Clear: a ideia não é "crie bons hábitos", mas sim "foque em melhorias de 1% e em sistemas, não em metas.

Quer escrever A crônica? Neste post, dissecamos a estrutura da crônica com exemplos reais de Rubem Braga e Antonio Prata.

Sabe quando você, autor, tem uma cena claríssima na cabeça, cheia de nuances e tensões, mas o leitor fica com cara de interrogação? Isso é o ponto cego. É quando sua frase, que para você é um mapa do tesouro, para o leitor vira um segredo trancado a sete chaves.

Para eles, a única saída é um ato de rebeldia: a criação de novas palavras, a invenção do neologismo, que é um gesto profundo, um testemunho de que o mundo que se quer representar não cabe nos limites da língua existente.

Os grandes autores não escrevem cartas de demissão, eles viveram suas demissões. A ruptura deles não foi um documento protocolado no RH; foi um ato de rebeldia que definiu a própria voz que os tornaria imortais.

Chegou a hora de mudar de marcha e encarar um dos gêneros mais queridos (e, sejamos honestos, também um dos mais intrigantes para quem está começando): a crônica.

A North Richmond Street, por ser uma rua sem saída, era silenciosa, exceto na hora em que a Christian Brothers’ School soltava os garotos. Uma casa desabitada de dois andares ficava no fundo da rua, afastada dos vizinhos em um terreno quadrado. As outras casas da rua, cientes das vidas decentes que abrigavam, olhavam umas para as outras com rostos marrons imperturbáveis.

Como seria a revisão de texto se olhasse não como um monólogo do autor, mas sim um diálogo silencioso e poderoso entre o autor e o leitor?